Four Poems, Roshan Ali Jan (Translated by Dr. Yousef Hanna)

 

I'm frighten of the last stab

 

Oh, Autumn...

Tell me how to kick the world

Tell me how to trade

The serenity of water, dwelling my soul, with the curse of wine

How to leave the delicacy of time

Sans breaking the water surface

Oh, Autumn...

This yellow means nothing to me

Let me survive the insanity of staining

This abusive color with lust confuses me 

Just as your footsteps on the cliff

I'm not dead yet

Teach me how to restore the imagination of the sea

to jump over the beads of speech

Teach me flitting with the chestnut impetuosity

As though I'm a ballerina

I'm afraid of the last stab

I fear the rituals of myth

Endowing the wounding slash

for the poem's agony

Long-time, I have been sustaining my stature with buddies' gasp 

Leaning on the morning hedge

like a mimosa flower

So eagerly from the imagination of bronze

I bind the thread of life to gods' eyes

أخافُ الطعنةَ الأخيرةَ

أيها الخريفُ

أخبرني كيفَ أركلَ العالمَ

أخبرني كيفَ أُقايضُ

سكينةَ الماءِ في روحي بلعنةِ النبيذِ

كيفَ أغادرُ هشاشةَ الوقتِ

دونَ أن ينكسرَ وجهُ الماءِ

أيها الخريفُ

هذا الأصفرُ لايعنيني

دعني أنجُ من لوثةِ التلوينِ

يُربكني هذا اللون الطاعنُ بالاشتهاءِ

تُربكني خطاكَ على الحافّةِ

لم أمُتْ بعدُ

علّمني كيفَ أرمّمُ خيالَ البحرِ

لأقفزَ فوقَ خرزِ الكلامِ

علّمني كيفَ أختالُ بنزقِ الكستناءِ

كما لو أنّي راقصةُ باليه

أخافُ الطعنةُ الأخيرة

أخافُ طقوسَ الخرافةِ

تهبُ فمَ الجرحِ

لوجعِ القصيدةِ

فمنذُ زمنٍ وأنا أسندُ قامتي بشهقةِ النّدامى

أميلُ على سياجِ الصّباح

مثلَ زهرةِ الميموزا

وبلهفةٍ من خيالِ البرونزِ

أربطُ خيطَ النجاةِ بعيونِ الآلهةِ

Ibex fleeing from Violins

With her astonished eyes

measuring the bare distance of stray prairie

A woman, branded by defenseless color of henna

The preys of fear are trembling deep within her

and the sightless violet roams.

She grabs reeds of eternal springs,

Throws her flaming Kurdish shawl

with rainbow over the sunflowers

Scatters the loose breeze with her tender hands.

The fairy bird takes wings

soaring closer to her braids' nectar 

narrating the pain of wildflowers.

It is absence ..

The delusion of enduring trees

Bare trees like two tremulous lovers

shivering such as a fig whilst kisses

droning with a hoarse voice, ballads of nostalgia.

Long ago It was burning in my heart

I am the one emaciated ..

Tautened by the wild ibex' sway

Ibex fleeing from the uproar of violins

while weeping for the outsider's grief.

 وعولٌ تفرُّ من الكمنجات 

 

بعينيها المدهوشتينِ

‎تقيسُ المسافةَ العاريةَ للبراري الضّالةِ

‎امرأةٌ موسومةٌ بحنّاءِ اللّونِ الأعزلِ

‎في أعماقها ترتجفُ طرائدُ الخوفِ

‎ويختالُ البنفسجُ الضريرُ

‎تفترشُ قصبَ الأنهارِ الخالدةِ

‎ترمي بشالها الكورديّ الملتهبِ 

‎بالقزحِ فوق زهورِ عبّادِ الشّمسِ

‎تُبعثرُ النسيمَ الفضفاضَ بيديها الرهيفتينِ

‎يحلّقُ الطائرُ الخرافيّ 

‎قريباً من رحيقِ ضفيرتيها

‎يسردُ لها وجعَ الزهورِ البريّةِ

هو الغياب..

‎ضلالةُ الأشجارِ المكابدةِ

‎الأشجارُ العاريةُ مثلَ عاشقينِ

‎رجِفَينِ كرجفةِ التينِ حينَ القبلاتِ

‎بصوتِ مبحوحِ تدندنُ أغاني الحنينِ

‎قديماً كانَ الحريقُ في قلبي

 أنا المُدنفَةُ..

 ‎المشدودةُ بسطوةِ الوعولِ البريّةِ

‎وعولٌ تفرّ من صخبِ الكمنجاتِ

باكية على حزن الغريب.

One more day

Like an angel's quiver you awaken the allure of grass

Alongside a broken branch opinionates April

This is an evening of love

I'll open a new window for air

Acacia trees and stars

Bronze Fist of the Captive Door

I whisper in your ears the hum of rain

flooding dreams and all time is mine.

I'm back to you again

And at the unique moment I'll embrace the water lilies

Before it falls asleep at the vigilant night

Here you are lustfully melting in the chalice of sanctities.

I'm so wasted,

fraught with flower of oblivion.

نهارٌ آخرُ

 

كرعشةِ ملاكٍ توقظينَ مفاتنَ العشبِ

بجوارِ غصنٍ مكسورِ يعاندُ ابريلَ

هذا مساءٌ للحُبِّ

سأفتحُ نافذةً جديدةً للهواءِ

أشجارُ الأكاسيا والنجومُ

القبضةُ البرونزُ للبابِ الأسيرِ

أهمسُ في أذنيكِ همهمةَ المطرِ

أحلاماً تفيضُ والوقتُ كلّهُ لي 

أعودُ لكِ ثانيةً 

وفي اللحظةِ الفريدة سأعانقُ النّيلوفرَ

قبلَ أن يخلدَ للنومِ في الليلِ اليقظِ

ها أنتِ تذوبينَ باشتهاءٍ في كأسِ المقدسات.

ثملةٌ أنا 

ومحفوفةٌ بزهرِ النسيانِ

Picking

Where we were...

It was only gleaming green

And cornices of ancient stone

There...

Water shivering in frosting puddles

White words grope its way back in darkness

The faint, shy air freezes very still

among the sleeping shadows.

***

The morning star of bygone autumn

Your dark hair the same as a long night

Your braids will grow on my arms

And there will be no sand to wear your feet down

As you float at dusk, on the sea

Finally...

I'll pick the chestnut color from your eyes

whilst you’re closer to my breath

And we'll together dance the waltz.

قطافٌ

..حيث كنّا 

لم يكن سوى الأخضرُ البرّاقُ

والأفاريزُ الّتي من حجرٍ قديمٍ

هناك..

يرتجفُ الماءُ في بركِ الصقيعِ

كلماتٌ بيضاءُ تتلمّسُ الرجوعَ في العتمِ

يتسمّرُ الهواءُ الخافتُ الخجولُ

بينَ الظّلالِ النائمةِ

***

نجمةُ الصبحِ التي من خريفٍ غابرٍ

شٓعركِ الحالكُ مثل ليلٍ طويل

ستنمو ضفائرُكِ على ذراعيّ

ولن يكون ثمّةَ رملٌ يُنهكُ قدميكِ

وأنتِ تطوفينَ فوقَ البحرِ في الغسقِ

أخيراً..

سأقطفُ من عينيكِ لونَ الكستناء

وأنتِ قريبةٌ من أنفاسي

ومعاً سنرقصُ الفالس

Roshan Ali Jan - a Syrian Kurd residing in Sweden, holds a diploma in Education. She works as a primary school teacher. Her texts have been published in many magazines, newspapers, and websites. Some of her texts have been translated into several languages, including English, French, Spanish, Tamazight, and Sorani Kurdish. She published a poetry book entitled Amber of Darkness in 2021.

Selected Works, Angela Acosta

Mourning at Dawn 

 

I want to know that you were with me,

the night I sped down the highway into morning,

hoping that the mourning would cascade into memories

but I was numb.

The lock on, the love on, the Velcro of hugging skin

vanished quicker than the city lights near Hartford. 

 

The dawn awaits only me,

a truth lodged deep in my sore throat 

where I keep parts of you

from bobbing up at stoplights.

 

Returning home is only the illusion of loneliness 

because two arms never held four walls and a roof.

Our Queer Home in Space

In the doldrums of the twentieth century,

writers and artists dreamed up the impossible,

wishing for safe havens for queer and trans youth,

exchanging the epidemic of queer death for 

queer time travel, sending us to livable queer futures.

Once we cracked open the binary, 

we freed ourselves from gravity,

learned how to exist in bodies we’ve wanted since birth,

inherited knowledges from our elders to break Western epistemes

that gave us labels that could not recognize the diversity of our very existence.

Our futures were created by our elders, 

by countless generations living in the wrong story, 

writing new possibilities in their minds and diaries in the dead of night,

traveling not in a straight line, 

but folding the fabric of queer time

to find a place of refuge for our kind.

Earthbound

I am among the earthbound, 

never to plant a flag on another planet,

I am engrained within this 1g ecosystem

among the billions who inhabit spaceship Earth.

I am in good company,

all of humanity’s saints and sinners

lay under my feet,

covered in plants grown with the energy of Sol.

I live at a time when I have no option to leave,

no near-light speed travel, no hypersleep,

or the cold grip of the metal harness of my first off-world shuttle, 

no miraculous life-extending technology to make it across the Milky Way. 

We can’t all leave

and what awaits us requires the resources

of the lifetimes and imaginations of billions,

generations of preparation and impending tragedies.

May our children inherit the Earth,

may we continue to bathe in the Mediterranean 

while brave souls sample alien oceans on super Earths,

may we console the families of those light years away,

while herds still roam the savannahs and prairies. 

If the Earth is truly an oasis in space,

then may we the Earthbound keep it safe,

may it not merely be a hovel of misery

of the unfortunate and underprivileged, 

but an option gifted from our ancestors.

Dejando huellas

Los sabios dicen que hay lugares donde

uno se siente más en paz,

pero lo que no se dice

es que hay que buscarlos durante toda la vida. 

Pensaba que encontraría mi ecosistema perfecto 

en un pantano de Florida poblado por los caimanes

y el musgo español en el campus de la Universidad de Florida. 

Pensaba que lo encontraría en la cima de una colina al lado del mar Pacifico 

cerca de la casa de mis abuelos en la Costa Central de California

que ofrece un panorama de un mundo acuático entrevisto.

Cuando tenía veintitrés años dejé mis huellas 

en la tierra de la Península Ibérica.

Tomé un pedacito de tierra en las manos

y supe con certeza que allí pertenezco 

en un rincón de la meseta castellana. 

Mis antepasados vienen de ambos lados del Atlántico, 

de ambas historias de los colonizadores y los colonizados.

Ya no hablamos los idiomas de nuestros antepasados,

siendo yo la única hispanohablante superviviente. 

Nunca he tenido raíces fuertes 

por las docenas de historias entretejidas de mi familia,

pero en las afueras de Madrid

estando sola en San Lorenzo de El Escorial

me equilibré con la madre tierra.

No es mera curiosidad por la cultura española 

por parte de una turista,

ni tan siquiera una obsesión con el idioma.

Es más, es la intuición de un ser humano. 

Cuando veo el sol rutilante al aterrizarme 

en España, sé que allí quiero estar. 

Quiero sentir los vientos ligeros en mis brazos

y el aire seco que pasa por los ramos de los olivos

tal como lo cuentan mis poetas favoritos. 

Mis huellas se cubren con lluvias y hojas,

y me tengo que marchar a los Estados Unidos, 

pero por un momento me junto con la tierra

en un momento fugaz de conexión terrestre.

Leaving Footprints

The wise say there are places

where one feels most at peace,

but what goes unspoken

is that it is a lifelong search.

I thought that I would find my perfect ecosystem

in a Florida swamp inhabited by alligators

and Spanish moss on the campus of the University of Florida.

I thought that I would find it on top of a hill next to the Pacific Ocean

near my grandparents’ house on the Central Coast of California

that offers a panorama of a glimpsed aquatic world. 

When I was twenty-three, I left my footprints

on the solid ground of the Iberian Peninsula. 

I took a piece of earth in my hands

and I knew with all certainty that it was there where I belong,

in a corner of the Castilian Meseta. 

My ancestors come from both sides

of the Atlantic, from histories

of the colonizers and colonized alike,

with me being the only surviving fluent Spanish speaker. 

I’ve never had strong roots

given the dozens of interwoven histories of my family,

but in the outskirts of Madrid,

alone at San Lorenzo de El Escorial

I found my balance with Mother Earth. 

It wasn’t just mere curiosity for Spanish culture

as a tourist, nor was it even

an obsession with the language.

It was more, the intuition of a human being. 

When I see the bright sun upon

landing in Spain, I know it is there I want to be.

I want to feel the light breeze on my arms

and the dry air flowing through the olive trees

just as my favorite poets describe.

My footprints get covered by rain and leaves,

and I have to return to the United States,

but for a moment I join in union with the earth,

in a fleeting moment of terrestrial connection.

Angela Acosta is a bilingual Latina poet and scholar. She won the 2015 Rhina P. Espaillat Award from West Chester University and her work has or will appear in On Spec, Eye to the Telescope, Pluma, and MacroMicroCosm. She is currently completing her Ph.D. in Iberian Studies at The Ohio State University.

The poem is an amazement, Onfwan Fouad (Translated by Dr. Yousef Hanna)

 

(Excerpt of a dialogue with a woman who dedicates her fingers for metaphor).

- Come, let us suppose that language is an old wound on the waist of a lonely woman, and that a stab in the throat at night was the cause of all these colloquial songs. 

Do you remember the first blood that flowed within your forefinger and thumb? To hug a white paper?

- Poetry opens like a wound, and alike the rest of things unfold. This existence is a wound, and we are its scab, whenever the one of us suffers, that wound would be incited.

The first blood that flowed from my body when I was a child would quickly stumble with the void, gravity embracing her all the time. It was a deep wound on the knee, and after that the falls successively continued to this very day.

I remember being in pain then, but soon the pain turned into a strange pleasure, and I experienced feeling a pain that cannot be summed up in a few words.

Since then, my friendship with blood started. The second station was what have flowed from between my thighs without any streamside to gather, or any stone on which I could stand before drowning in the stream of astonishment. I had no prior awareness of that river that is pouring every month, no one told me about.

Regarding the blood of writing, it is white, so white, that secret writing that requires an intellectual effort to encrypt what should be, and reveal what should not.

As for the whiteness, it is an area fenced with margins that needs an effort to blur it with colors, or a temporary pleasure at the moment of turning it over, and plowing it with words and meanings that need a sharp and serious scythe to harvest it later.

As Roland Barthes said, "Writing is frightening; it grows like a seed, and it keeps threatening to reveal a secret.”

Whiteness also does that to me and more...

عنفوان فؤاد - الدهشة قصيدة 

(مقطع من حوار مع امرأة تنذر أصابعها للمجاز)

- تعالي لنفترض أن اللغة جرح قديم في خاصرة امرأة وحيدة، وأن طعنة في حنجرة الليل كانت سببا في كل هذه المواويل .هل تذكرين أول دم سال من بين سبابتك والإبهام؛ ليعانق ورقة بيضاء؟

- مثل جرح ينفتح الشعر، ومثله تتفتح بقية الأشياء. وهذا الوجود عبارة عن جرح، نحن قشرته كلما تألم أحدنا تهيج ذاك الجرح. 

أول دم سال من جسدي كنت طفلة سرعان ما تتعثر بالفراغ، والجاذبية تعانقها طوال الوقت. كان جرحا غائرا على مستوى الركبة، وتوالت بعدها السقطات لغاية اليوم.

أذكر أنني تألمت ساعتها، لكن سُرعان ما تحول الألم إلى لذة غريبة، خبرت مشاعر الألم التي لا يمكن اختصارها في بضع الكلمات. 

منذاك بدأت صداقتي مع الدماء. ثاني محطة هي ما سال من بين فخذي دون ضفاف تلمه أو حجارة أقف عليها قبل الغرق في تيار الدهشة. لم أكن على دراية مسبقة بذاك النهر الذي يصب في كل شهر لم يخبرني أحد بشأنه. 

بخصوص دماء الكتابة فهي بيضاء بيضاء تلك الكتابة السرية التي تستلزم جهدا فكريا لتشفير ما يجب، وكشف مالا يجب.

أما البياض فتلك مساحة مسيجة بالهوامش تحتاج جهدا لطمسها بالألوان، أو متعة مؤقتة لحظة تقليبها، وحرثها بالكلمات والمعاني التي تحتاج منجلا حادا وجادا لحصادها فيما بعد.

كما قال بارت:" الكتابة تخيف؛ إنها تنمو مثل بذرة،

وتظل تهدد بإفشاء سر"

كذلكَ البياض يفعل بي ذلكَ وأكثر..

**************************

“Just fill the crack with gold water” 

It's not important

No problem tearing up the happy picture I posted,

There is no problem in breaking beauty as a precious piece

Then fill the fractions with boiling water with gold.

 

It really doesn't matter

But I did it...

But I broke it.

 

Because a month ago

I couldn't smile like that

unconditionally

A month ago

I was scared of someone would see through me

What I do hide from me

What I'm hiding from you

 

A month ago

I was afraid of people

Like a raped child who did not read about the doctrine of the scandal

I was sick of the light

Like a retired bat out of the dark

I used to be…

And I think I still am.

It's an impasse being afraid of breathing shadows

Exhausting to drink on an empty stomach your fear.

 

The big deal is

Although I didn't mean to see what you were telling me,

However, I still commit it.

 

Do you know what our problem is?

Seeing that happy picture on your lit screen

In your heart sparkle 

In a word under your tongue...

That picture made me feel; for the first time;

Since I was happy after you

And that cut wrists will make me

Appear better.

” فقط أملأ الشرخ بماء الذهب” 

قصيدة للشاعرة الجزائرية “عنفوان فؤاد“

ليسَ بالأمر المهم

لا مشكلة في تمزيق الصورة السعيدة التي نشرتها،

لا مشكلة في تكسير الجمال كقطعةٍ ثمينةٍ

ثم ملء الكسور بماء يغلي بالذهب.

حقًا لا يهم

لكني فعلتها..

لكني كسرتها..

لأنه قبل شهر

لم أستطع أن أبتسم هكذا

بشكل غير مشروط

قبل شهر

كنت أخشى أن يرى شخص ما من خلالي

ما أخفيه عني

ما أخفيه عنك

قبل شهر

كنتُ خائفة من الناس

كطفلة مغتصبة لم تقرأ عن فقه الفضيحة

كنتُ أشمئز من الضوء

كخفاش متقاعد من العتمة

كنتُ…

وأعتقد أنني ما زلت كذلك.

مأزق أن تخشى ظلالاً تتنفّس

مرهق أن تشرب على الريق خوفك.

الأمر المهم هو

على الرغم من أنني لم أكن أقصد أن أرى ما كنت تقوله لي،

إلا انني ما زلت أقترفه.

أتعرف ما مشكلتنا؟

رؤية تلك الصورة السعيدة على شاشتك المضاءة

في لمعة قلبك

في كلمة تحت لسانك..

تلك الصورة جعلتني أشعر؛ لأوّل مرّة؛

منذ أن كنت سعيدة بعدك

وأن المعصمين المقطعين سيجعلاني

أظهر بشكل أفضل.

**********************

Mercy dog

Mercy dog addicted to gouging out his eyes

Take off your head

Sorry, I mean your invisible hat

Then pluck your mind out very carefully

Put it in a sealed box

And read the moon talisman

Hang that gut on the clothesline.

Regain our consciousness 

In the chill room

Our gazes are fixed on the door of nothingness.

Not exactly

The word stuck on the top of your forehead

Is disobedient to devour the wings inside me

(Paper, Stone, Scissors) *

The stone cracked the head of speech

The scissors raped the silence

The paper aborted the story.

The way to you

Devoid of signals

Your shadow leaned on a snake skin.

Shake my hand

Thus, mummified dragonflies raid us.

You can drink the juice of your visions with closed eyes

The eye rests from overturning of events

Inside a sealed box.

ــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ

* (Rock paper scissors) is a hand game usually played between two people, in which each player simultaneously forms one of three shapes with an outstretched hand. These shapes are "rock", "paper", and "scissors".

ــ عنفوان فؤاد 

كلب الرحمة 

كلب الرحمة أدمن اقتلاع عينيه

اِخلع رأسك 

عفوًا، أقصد قبعتك اللامرئية 

ثم اِنتزع عقلك بحذرٍ شديدٍ 

ضعه في صندوق محكم الغلق

واقرأ عليه تعويذة القمر 

علّق على حبل الغسيل تلك الأمعاء.

نستعيد وعينا

في غرفة التبريد 

ونظراتنا مثبّتة على باب العدم.

ليس تمامًا

الكلمة العالقة أعلى جبينك 

عصيّة على افتراس الأجنحة التي داخلي

(ورقة، حجر، مقص) 

الحجر شجّ رأس الكلام 

المقصّ اغتصب الصمت 

الورقة اجهضت الحكاية.

الطريق إليك 

عارٍ من الإشارات 

ظلّك متكأ على جلد أفعى.

صافحني 

هكذا تداهمنا يعاسيب محنّطة. 

بإمكانك شرب عصير رؤاك بعيون مغمضة

العين تستريح من تقليب الأحداث 

داخل صندوق محكم الغلق.

Onfwan Fouad is an Algerian poetess, translator, story writer and artist from Aures, the east of Algeria. She was a lawyer for seven years as she was a university instructor for many years. Her first published poetry book in 2017 « Godot's eating his fingers» was issued in Cairo by Dar "Hona"' ELLES. As she had issued many electronics books some of them: 1 _ « I See Him, He Doesn't See Me», 2 _ « With No Boredom, My Soul Wears Me». 3 _ « Let Me Burn Death ». 4 _ « Tomorrow, You Are Mine ». 5 _ «Among Hearts' Tombs ». 6 _ « I've Debted Sadness a Message ». Her texted works were translated to French, English, Spanish, Italian, German, Romanian, Kurdish and Amazighian. She has contributed in Haiku Anthology, and she is the first feminine who wrote Hippon in The Arab World. As she contributed in another Hiaku Anthology issued by Moment Britain. She is one of Surrealism pioneers in The Middle East and North of Africa. 

Yousef Hanna, a Palestinian from the Upper Galilee who lives in Nazareth, is a doctor in Internal Medicine and has been practicing his profession for 37 years. Six years ago, he began translating poetry and literary texts from English and Romanian language into Arabic and vice versa, and is active in the translation room of the Surrealist group in North Africa and the Middle East.

Three Poems, Onfwan Fouad (Translated by Dr. Yousef Hanna)

 

Caffeine time! 

• 

Coffee is drunk leisurely 

Don't race the time, 

If the cup of the moment cools down 

Listen 

to chatter of meaning. 

• 

Coffee 

Sows caffeine  

In the streets of thought, 

Mind out the sidewalk 

Flooding with grass. 

• 

Coffee 

Leaking birds of sorrow, 

long soaring 

Into sky of the fourth eye. 

• 

Coffee 

Combs the hair of anger, 

Pulls up the scream 

Lengthens the plait of heart. 

• 

Coffee 

Is a naughty girl, 

Breaks the jars of speech 

At the seclusion door. 

• 

Coffee 

Nostalgic foam 

In the jug of absence. 

• 

Coffee 

A hand of solace 

Extending to you from beneath the shroud. 

• 

Coffee 

Bridle of embers 

Pulls the time horse. 

• 

Coffee 

An old turtle  

Anticipates the moon. 

• 

Coffee 

A black word 

Written in blank  

Notebooks of worry. 

• 

Coffee is a soap of lethargy 

Rubbing the nerve of valium with a dry laugh, 

Somewhat similar to 

dead cat. 

كافيين الوقت!

•

القهوة تُشرب على مهل 

لا تسابق الوقت، 

إن برد فنجان اللّحظة 

استمع

لثرثرة المعنى.

•

القهوة 

تبذر الكافيين 

في شوارع التفكير،

احذر الرصيف 

الفائض بالعشب. 

•

القهوة

تسرب طيور الحزن،

تحلق طويلا

في سماء العين الرابعة.

•

القهوة

تمشط شعر الغضب،

تشد الصرخة 

تطيل ضفيرة القلب.

•

القهوة

طفلة شقية،

تكسر جرار القول 

عند باب العزلة.

•

القهوة 

رغوة حنين

في إبريق الغياب.

•

القهوة 

يد عزاء

تمتد إليك من تحت الكفن.

•

القهوة 

لجام جمر 

يشد حصان الوقت.

•

القهوة 

سلحفاة عجوز

تستبق القمر.

•

القهوة

كلمة سوداء 

تُكتب في بياض دفاتر القلق.

•

القهوة صابونة الخمول

تُدلّك عصب الڤاليوم بضحكةٍ يابسة، 

تشبه إلى حدٍّ ما 

قطة ميتة.

مورفيـن الهمسـ 

Paris mosquito 

  

Mosquito in an open resort 

Under the magnificent sun of Van Gogh 

Sterilizing its needles of amino acids 

Sewage pipes 

drain Darwin's and Marx's Lectures into the Academy of Metaphysics 

The flowing numbers through time faucets 

are pouring into a sand basin 

wherefrom fish of the desert have been extinct, 

were caught by alive nets. 

Paris mosquito, 

embalmed, 

begging for attention 

She refused to snatch her wings 

or install them outside the frame 

In anticipation of a new task 

I took out silver tweezers 

And pulled out her eyes 

Then I found out they were two blood jewels 

The carved shell on the mirror 

turned upside down 

The earth exploded with sandy blossoms 

The legendary bird entrusted with the clouds squeezing 

Stirs the air inside his cavity 

Red ants are been camping when the light is refracted, 

smuggling genes into invisible eggs 

Mosquito carry up over it 

The dust of secret  

To spread the cough sub form of ash pollen 

The first emergence egg still 

hatches at feet 

of the forgotten tree.

بعوضة باريس

.

البعوض في منتجع مفتوح

تحت شمس ڤـان گوغ العظيمة

يُعقّم إبره من الأحماض الأمينية

أنابيب الصرف الصحي 

تلقي بمحاضرات داروين وماركس في مجمّع الميتافيزيقا

الأرقام المتدفقة من صنابير الوقت 

تسيل في حوض رملي 

انقرضت منه أسماك الصحراء

كانت قد اصطادتها شِباك حيّة

بعوضة باريس 

المحنطة 

تستجدي الانتباه

رفضت انتزاع جناحيها 

أو تثبيتهما خارج الإطار

تحسبًا لمهمّة جديدة

أخرجتُ ملاقط فضيّة

وانتزعتُ عينيها

ثم اكتشفتُ أنهما جوهرتان من دم 

الهيكل المنحوت على المرآة

كان بوضعٍ مقلوب

تفجرّت الأرض بزهر رملي

الطائر الأسطوري الموكّل بعصر السحاب 

يقلّب الهواء داخل جوفه

النمل الأحمر يتعسكر عند انكسار الضوء

يهرّب الجينات في بيوض لا مرئية

البعوض يحمل فوق فوقه

غبار السرّ

لنشر السعال على هيئة طلع الرماد

ما تزال بيضة النشأة الأولى

تفقس عند قدم

الشجرة المنسية.

 

عنفوان فؤاد/ الجزائر

(An accident near the head hole) 

    

Bad things happen early in the morning 

Other good ones come corrosively. 

Well - as usual - I'll start with the bad, 

I opened the window this day and found the nest upside down 

To my surprise, I heard a cat meow 

I looked inside and found the cat on the bed 

Amusing himself with the remains of feathers stuck in his claws... 

As for the good ones, 

I never have a cat 

My only cat died three days ago. 

Another worse than good news; 

is that I am in a dream. 

The worst ever is 

That I don't sleep. 

- Bad margin - 

While I am writing this text 

A bird feather falls from my mouth 

Manipulated by a weary breeze 

Suddenly, an invisible being's meow sounded. 

- Fuzzy margin - 

There is no window in my inky place 

I'm just a cellar  

Devouring beings that see me.

عنفوان فؤاد 

((حادث بالقربِ من حفرة الرّأس )) 

 

تحدث الأمور السيّئة في الصّباح الباكر

وأخرى جيّدة تأتي بشكل متآكل.

حسنًا – حسب العادة – سأبدأ بالسّيئة،

فتحتُ النّافذة على هذا النّهار وجدتُ العشّ مقلوبًا

وسط الدّهشة، سمعتُ مواء قط

نظرتُ إلى الدّاخل وجدتُ القطّ فوق السّرير

يتَسَلَّى ببقايا ريش علق بمخالبه…

أمّا

الجيدة، فإني لا أملك قطًا

قطّي الوحيد مات منذ ثلاثة أيام.

خبر آخر أسوأ من الجيّد؛

هو أنني داخل حلم.

الأسوأ على الإطلاق

كوني لا أنام.

– هامش سيء –

وأنا أكتب هذا النصّ

ريشة عصفور تسقطُ من فمي

تتلاعب بها نسمة مرهقة

فجأة، صوت مواء لكائن غير مرئي.

هامش غامض،

لا نافذة في مكاني الحِبْرِي

فأنا مجرد قبو

يلتهم الكائنات التي تراني.

Onfwan Fouad is an Algerian poetess, translator, story writer and artist from Aures, the east of Algeria. She was a lawyer for seven years as she was a university instructor for many years. Her first published poetry book in 2017 « Godot's eating his fingers» was issued in Cairo by Dar "Hona"' ELLES. As she had issued many electronics books some of them: 1 _ « I See Him, He Doesn't See Me», 2 _ « With No Boredom, My Soul Wears Me». 3 _ « Let Me Burn Death ». 4 _ « Tomorrow, You Are Mine ». 5 _ «Among Hearts' Tombs ». 6 _ « I've Debted Sadness a Message ». Her texted works were translated to French, English, Spanish, Italian, German, Romanian, Kurdish and Amazighian. She has contributed in Haiku Anthology, and she is the first feminine who wrote Hippon in The Arab World. As she contributed in another Hiaku Anthology issued by Moment Britain. She is one of Surrealism pioneers in The Middle East and North of Africa. 

Yousef Hanna, a Palestinian from the Upper Galilee who lives in Nazareth, is a doctor in Internal Medicine and has been practicing his profession for 37 years. Six years ago, he began translating poetry and literary texts from English and Romanian language into Arabic and vice versa, and is active in the translation room of the Surrealist group in North Africa and the Middle East.